Evangelio según Elisa.(Ojalá)

La mujer gorda no lo piensa dos veces al encarar el celular. Crispada pero decidida, se dispone para el enésimo mensaje.

Esta sola en la semipenumbra de su casa, bajo la mortecina luz de una lámpara.

-¡Pino, tenés que contestarme, estos mierdas ahora viene por mí, tenés que ayudarme en este trance!. Aunque sea por lo que vivimos juntos, ahora todos me dejaron sola, hasta los de mi partido. ¡Acordate de aquellas charlas en Punta del Este!. Cuándo se da cuenta de que es inútil y que le habla a un contestador, se deja caer en la poltrona, que heroicamente resiste, aún al límite de su resistencia.

Recuerda con dolor los tiempos felices, cuando en ese mismo living, recibió a las cámaras de la televisión, para filmar un reportaje a dos peligrosos sicarios del narcotráfico presos en cárceles de alta seguridad. Claro, en aquel momento el vértigo era tal que todo lo imaginado era posible.

Recordó también todas las maniobras. Le encantaba su papel de fiscal republicana, recta, incorruptible, fatal y despiadada. Hasta llegó a creer en él. Sentía que encarnaba la indignación de tanta gente honesta. Le gustaba el ejercicio del poder, sentir que sus palabras y actos eran como flechas certeras que llevaban violenta justicia. Amaba casi tanto al personaje como al poder, y siempre compatibilizó a ambos. se repetía a sí misma una y otra vez qué la honestidad requiere de la mentira para completar su cometido. Pero también sentía como astillas en su cuerpo cuando siempre los candidatos, los elegidos eran otros. Su resentimiento crecía sin parar, y se dijo: "tengo que concentrarme en un objetivo a destruir, eso me va a permitir contenerme, y no explotar".

Esto funcionó durante un tiempo, solo ocurrieron algunos chisporroteos con el poder, pero se pudo contener. Hasta aquellas elecciones de medio término creyó que el tiempo inaugurado era como un reich de mil años.

No le prestó demasiada atención a los primeros síntomas de cambio en clima social. Los primeros fallos adversos de jueces díscolos no la tomaron por sorpresa, pero no les adjudicó gran importancia, más bien los consideró hechos aislados.Tampoco le dio importancia a la presión internacional que generaron los presos políticos.

Pero ya fue duro lidiar con un congreso cada vez menos complaciente. Las amenazas de juicios políticos fueron cada vez menos testimoniales. Fue una de las principales impulsoras del uso de las fuerzas represivas a como diera lugar.

La ruptura con el gobierno fue paralela al derrumbe del consenso en las capas medias. Hasta la prensa más recalcitrante empieza a hablar de la necesidad de un cambio. La corrupción se torna imposible de contener, y de tapar. Sintió con alarma la voz hostil de un taxista que le descargó todo su odio. Ahí se dio cuenta de que los buenos tiempos habían terminado. Estaba en el llano y era muy vulnerable. Y se había convertido en un fusible, ya no era la reserva moral, el necesario recambio. Estaba sola.

Ahora esta sola. La resolución del juicio político al presidente es de sombría resolución. Todavía siente el reflejo actuar, pero piensa dos minutos y descubre que le importa poco. Que siempre lo consideró un mequetrefe un poco tonto. Una especie de Robin, siempre pendiente de un Batman.

Pero la gente en las calles es lo que más la perturba.

Y piensa, piensa en aquel jubilado que se baleó en Mar del Plata.

Y sigue pensando...

Thelma sin Louise

Todo se precipitó muy de golpe. Aquel día no estaba como para surfear en Joaquina. Estaba bastante nublado, y en el aire se olía a tormenta tropical.

 Las olas eran grandes, pero cómo decirle a Freddy que saliera del  agua.

 Alberto, Delia, Jhonattan y Clelia le festejaban cada broma y él estaba metido como nunca en ese personaje exhibicionista y bastante cruel, que a fuerza de admirar en los demás de la empresa, terminó siendo. Todos se rieron mucho cuando la ola lo revolcó. Y siguieron riéndose cuando los bañeros lo sacaron del agua, con gestos de dolor. Delia le dijo con tono de broma, que Freddy le cagó las vacaciones. Y se fueron de la playa divertidamente, planeando la cena.

Thelma quedo sola con Freddy. No sabía qué hacer. Los bañeros llaman a la ambulancia. Freddy no podía moverse, pero alternaba gritos de dolor con insultos a Thelma, instándola frenéticamente a que haga algo.

Después, siguieron la internación, los partes médicos, la vuelta anticipada de las vacaciones.

Era inevitable, la seguidilla de operaciones necesarias tendrían que hacerse cerca de casa.

Ese día los chicos estuvieron fatales. Entre gritos frenéticos y peleas incesantes, Thelma logró concentrarse en  las condiciones de la cartilla del seguro de viajero.

 Volvían todos, pero ¿qué hacer con el auto?  Freddy gastó una fortuna en él. Hacía viajes absolutamente inútiles, solo para mostrarlo. En la autopista mortificaba al que podía, no había velocidad que Freddy no pudiera superar con facilidad.

De pronto, Thelma descubre que entre las prestaciones, figuraba la posibilidad de un chofer, que devolviera el auto ante la imposibilidad para hacerlo, del titular del seguro.

Ese día se lo comenta a Freddy en la habitación de la clínica, y él, después de ironizar acerca de su condición femenina, le reconoce la buena idea. Está claro que Freddy ama a su auto.

La idea de volver  a casa en auto con un extraño, le resultó al principio desagradable.

Pero un viaje aéreo con Freedy  quejándose y maltratándola, con los chicos hiperquinéticos, era intolerable. Los chicos, puestos a escoger, eligieron volver en avión con el padre.

De manera que luego de la partida de ellos, estuvo extrañamente sola. Como hacía mucho tiempo que no lo estaba.

-Hola, soy Jorge, el chofer.                                                                                                                                                                                                   

-Thelma, encantada. Esperame que traigo el equipaje.

Mientras subía en el ascensor del hotel, ella se sintió turbada. Se sorprendió a si misma arreglándose el pelo frente al espejo.

El chofer no era feo. Morocho, delgado, muy aplomado, muy discreto.

Y pensó ¿se fijaría en mí? Vio en su reflejo una panza algo crecida, algunas canas apareciendo en la sien. Se disgustó con estas cavilaciones, las consideró tonterías.

Durante el viaje Thelma se cansó mucho. Empezó a pensar que aquella actitud campechana de no viajar en el asiento de atrás no fue una buena idea.

Para evitar cualquier roce circunstancial adoptó una posición antinatural que terminó agobiándola. Hablaron poco y nada. Solo intercambios rutinarios. Jorge se interesó en aspectos formales, como la velocidad o si le molestaba tan fuerte el aire acondicionado.

Un par de veces lo sorprendió mirándola de reojo, muy fugaz, clandestino.

Lo reprendió con la velocidad. Aunque era muy obvio, no registró su resistencia a desandar los kilómetros hasta casa.

 Al atardecer llegaron a un pueblito en medio de las Sierras Gaúchas, con un hotel  encantador, nada fuera de lo común, pero agradable, cómodo, de buen gusto. –Acá se podría vivir. Pensó Thelma más relajada.

Jorge estacionó el auto, y bajan los dos. Al estirarse, Jorge apenas toca el cuerpo de Thelma, entre las costillas y el brazo.

Thelma se estremece. Su centro de gravedad se traslada a los pezones erectos. Lo mira a Jorge y acabó allí toda resistencia al abrazo. Pactan en silencio.

-Por favor, una habitación dupla, con cama casal, le dijo Jorge al conserje.

El crepúsculo crece sobre las palmeras. Thelma bebe el último sol de la tarde boca abajo sobre las baldosas de la pileta. Se le acerca el mozo y le trae una caipirinha.

El celular la saca de su abstracción. Es un mensaje de Jorge. Espera que ella este bien, dice que le gustaría a volver a verla, en algún momento.

¡Claro que nos volveremos a ver! Piensa Thelma con alegría. ¡Me parece que pronto voy a tener ganas!

Las luces de la piscina se empiezan  a prender.

Saluda a dos compañeros de sol rezagados, y con una sonrisa se pierde en el Lobby.

De la Politika a la realpolitik

¡Amor, dolor atroz! Los pájaros volaban
en directa de dios hacia mi corazón,
y todo era mentira, dios,dios, mi corazón
y solo era verdad la claridad feroz
que debía aceptar, la razón del honor,
la luz de mis ideas, el espanto del sol. 

Gabriel Celaya

Bueno, hace más de un año que no vengo a tomar cerveza por aquí. Y perdón por el epígrafe de Don Gabriel,  pero ya andamos necesitando con urgencia armas cargadas de futuro.

Y si. Vuelvo a escribir más por la urgencia y la necesidad que por cualquier otra causa. Y es porque no solo nos "han declarao la guerra", sino que ganaron, por lo menos la batalla. 

Hay dos frases atribuidas a Perón que me parecen claves para entender este momento. 

La primera: " Todo soldado de nuestro ejército debe llevar en su mochila el bastón de Mariscal". 

Esta claro, y no necesita mucha exégesis, que alude a la iniciativa individual que opera oportunamente dentro del marco de una estrategia general ("el ejército"). Y hemos visto mucho de eso, en los últimos días. Desde la multitud de personas que salieron después de la primera vuelta, a hacer campaña con lo que se les ocurrió, con los elementos que tenían a mano, y a no dudarlo, sin esta explosión probablemente las encuestas que proyectaban el 10% de diferencia hubieran aceptado. Las radios abiertas en todas las plazas, aún usando un simple megáfono, pegatinas caseras, abordajes temerarios a la caza de indecisos, timbreos. Todo ello por propia iniciativa, sin organicidad. 

También sucedió en la Plaza del  9, frente a convocatorias difusas. Que ir el 9 a despedir, que ir el 10 a confrontar, que el 10 y estar tranquilitos, que los dos días. En fin, la convocatoria coaguló razonablemente, y generó un fenómeno ejemplo de unicidad en la multiplicidad, un abigarramiento de otros tiempos, si lo comparamos con otras plazas, algunas ya descritas en antiguas entradas.

Decía Sun Tzu , el teórico de la guerra, ya hace tres milenios, que si no podés enfrentar al enemigo en el terreno que más te convenga, no des la batalla. Y se enfrentó en el terreno del "marketing", lo "gestual", la sutileza publicitaria campeó durante toda la campaña. O sea, el campo de batalla lo eligieron ellos,  

¿Y las organizaciones? Acá vamos con la segunda frase de Perón: "Una vanguardia que pierde conexión con el cuerpo del ejército, no es vanguardia. Es patrulla perdida en territorio enemigo".

 Con el diario del Lunes (negro), podemos decir que las decisiones tomadas no fueron acertadas. 

Por un lado, nada impide pensar, que si bien en anteriores dificultades, y las hubo, la resolución exitosa consistió en la fuga hacia adelante. Marcarle agenda a la entonces oposición, generar hechos que pudieran expandir la base de  sustentación social del modelo, en virtud del reconocimiento efectivo de nuevos derechos. Sin embargo, para estas últimas elecciones todo quedó relegado a decisiones maestras, palaciegas. las peleas intestinas, en todos los niveles de la gestión, ocuparon todo el tiempo y llegaron al hartazgo. Se discutía a muerte por quien se llevaba en cántaro de leche al mercado, dando por seguro que el cántaro rebosaba, que era irrompible y que el mercado esperaba ansioso. La organizaciones fallaron. salieron mal y a destiempo. Fueron escondidas, además, como si nos hiciéramos cargo de la interesada demonización. Y en estas maquinaciones  se perdió algo fundamental que, sobre todo las agrupaciones juveniles, producían en los legos, en los ajenos: Mística, entusiasmo. De eso no hubo, claro como íbamos derecho ala victoria...

Resquemores, dificultades en la articulación, hasta desprecio por los jóvenes, se advertía entre los viejos, entre quienes me cuento. No es que no hubiera errores, pero negar tanto lo propio terminó matando la alegría. 

Y por otra parte, las organizaciones se cerraron. Toda esa multitud no encuadrada no tuvo cobijo. No tuvo espacio, ni lo tiene ahora. es muy difícil para alguien que no quiera encuadrarse disponer de un espacio, articular con militantes. No hay ida y vuelta. Solo hay compartimientos estancos.

Bueno, ahora estamos en la oposición. Pero no nos engañemos. Nadie quiere dialogar con nosotros. Nos quieren suprimir. 

Se perdieron los espacios convencionales donde librar la batalla cultural. 

El pensamiento único arrecia como nunca. ademas viene la persecución judicial. 

Y no nos olvidemos que la represión esta a punto caramelo para cuando acabe la luna de miel.

Ahora que solo hay una voz en los medios. es imprescindible cuidar a los inorgánicos.

 Propiciar por todos los medios el crecimiento rizomático, en el sentido Delleuziano. 

Defender los espacios propios, generando santuarios.

Todos somos importantes. Necesitamos de todos. 

Si Kirchnerismo, Peronismo, etc, esas son cuestiones interesantes para cavilar. 

Pero hoy más que nunca, la Patria es el otro, o sea el semejante.

Buenos días

Destituyendo al destituido


Jugar con las palabras es un arte tan viejo como Mirtha Legrand. Y tal vez más.
Arrimar el bochín significante a la significación puede ser un interesante ejercicio volitivo, (o no) tanto para crear un plus de sentido, metafórico (como la poesía), o para construir un relato, usando este término tal y como se usa ahora: acomodar las cosas como para llevar agua al molino propio.

Pero muchas veces decir lo que se dice implica un ingente esfuerzo para desvincular lo que está, de lo que digo yo que debiera estar.
Y cuando esto sucede y se amplifica, resulta que el relato toma vuelo propio, y se instala en el sitio de un saber predigerido, lejísimo de cualquier asomo de duda metódica. Es como las "verdades evidentes" de Descartes. Ese sitio suele coincidir con el conservadurísimo  "sentido común".
O lugar común. Es casi lo mismo.

Y es cómodo, porque para qué pensar, si ya alguien lo hizo por uno. Todos los energúmenos que blanden enhiestos garrotes conceptuales, no solo exhiben vetustos refritos ideológicos, que a fuer de gastados y desmentidos por historia recientísima, colocan a los que los profieren en sitial de campeones intelectuales.
De la mano de estos significantes privilegiados, la Cavaleria Rusticana opositora (perdón, sí,de ellos hablo) arrasa con cualquier atisbo de reflexión, pretendiendo un sitial cuasi religioso.

Y bueno, estaría bien faltarles un poco el respeto, pasando revista a algunos de los hits más resonantes de la temporada opositora, aún a riesgo de incurrir en un autoritarismo totalitario.
Porque poner en duda la más disparatada ocurrencia de partidos y personas que aplicaron censura por décadas, proscribieron mayorías, fusilaron y desaparecieron a decenas de miles, es antidemocrático, hay que decirlo.
 Es dictadura sacar el 54% delos votos en una elección que conduce a un tercer mandato. No lo es decretar que estamos en una transición, tendiente a un gobierno que ya saben ellos que será de signo contrario. (Ya llegó el 2015?). Probablemente para ser democrático, debiera el gobierno renunciar ya y dejarles el poder a ellos, que por supuesto están más que preparados para gobernar, como De la Sota, Binner y Macri, con estelares administraciones.

Otra de los sorprendentes latiguillos tiene que ver con la seguridad, cuya merma es enteramente responsabilidad del gobierno, ya que no pone "mano dura", "tolerancia cero", y le ata las manos a la policía, por esa peste que es el "garantismo". Se respetan solo los "derechos de los delincuentes", no de las personas decentes.
Tanto las chirinadas de los gendarmes y  prefectos en las fiestas últimas, y los hechos terribles de las últimas semanas, ilustran a las claras quienes son los custodios de nuestra seguridad, y la íntima connivencia de los muchachos con el delito. También quedaron  de manifiesto, de paso, las arduas dificultades del poder civil federalizado (el quilombo fue de los gobiernos provinciales), para resistir el más mínimo planteo(extorsión) policial.

Curiosa suerte corre también el endeble término "corrupción". Suele decirse, con bastante liviandad, que este es un gobierno de "chorros". Basados en permanentes denuncias, que sistemáticamente quedan en la nada, grandes delitos económicos, que con improbabilidad crónica de demostración naufragan en el olvido, ya que los tiempos de la justicia son largos, y estas denuncias están urgidas por tiempos electorales, cuando no por el rating. Lástima, podría suceder que alguna de ellas sea cierta...
Pero este término,"corrupción", no  debe aplicarse la CABA, cuyo intendente esta procesado por espionaje ilegal a opositores. Por esto cayó el presidente Nixon, hace 40 años... Tampoco es corrupción haberse visto en la obligación de exonerar a dos cúpulas policiales por narcotráfico, en Córdoba y Santa Fe. Parece que hay doble standard.

Dialogo y autocritica son dos tópicos favoritos. En cualquier sobremesa familiar esto salta enseguida a la palestra. ¿Que problema hay con el dialogo? En un movimiento heterogéneo como el kirchnerismo, el dialogo es mecanismo esencial, sin él hubiera sido imposible funcionar desde 2003.
Pero, ¿que se entiende en términos opomediáticos por dialogo? Solo se admite el dialogo si este consiste en admitir completo y sin fisuras el rosario opositor. Y ya que estamos la renuncia.(Para acabar la transición, ya que estamos).
El dialogo, ya que estamos, es realmente dificil, ya que el 80% de los opositores no dejan caer media idea. En algunos casos, probablemente porque no la tienen.
En los más, porque las tienen, pero son inconfesables...
La autocrítica es más peliaguda. Es la herramienta más eficaz para ajustar la estrategia. Las correcciones deben surgir fatalmente de ella. Muchas correcciones de rumbo se hicieron a partir de ella. Sin ella no hubiéramos andado 10 años. Pero, muchachos, a no confundir autocrítica con autodestrucción. Si esperan eso,esperen sentados.

En fin, hay muchas perlitas más, pero me cansé.
Solo cabe recordar:
A los que se fueron en helicóptero.
A los que hicieron el corralito.
A los que pergeñaron las cuasimonedas.
A los que nos llevaron al Trueque.
A los que mataron 20 personas en 2001
A los que mataron dos personas en 2002.
A los que como única respuesta a la crisis hicieron el "Blindaje" y el "Megacanje".
A los que hicieron de nuestro país uno de los más desiguales del mundo.
A los que son racistas.
A los que sueñan sólo con objetos de consumo.
A los destituyentes.
A los que intentan destituir.
A los que se destituyen.
A los que se prostituyen.

Feliz Navidad

Virtualidades. (o no tanto)

Créase o no, el espacio-tiempo se mandó una jugarreta. Por obra del azar que nos ampara, dos voluntades ya no materiales se colaron entre los resquicios de la web. Don Juan y John en sus afanes por recibir al compañero cuyo arribo es inminente, fueron suavemente tragados por un flujo de electrones, que los depositó, merced a algún software cósmico, en esta dirección.

-¡Cómo tarda este hombre!, lo esperábamos hace ya un rato largo. ¿Será otra falsa alarma?

-Presiento que no,Don Juan, es inminente, y ya se va a poder dar el gusto de tener con usted al discípulo que más se le pareció...

Bueno, dice/piensa Don Juan,- Es que en cierto modo hay una cierta apropiación de estilo, ya no solo de ideas, ahí puede haber diferencias de matiz (cómo es natural). pero el estilo...
¡Le voy a exigir el pago de los cánones del copyright!

-Claro, John, es difícil que me entienda porque cuando estuvimos abajo nuestras tierras eran tan diferentes...La verdad es que nunca vimos con buenos ojos a su Inglaterra.

-No se crea Don Juan, que yo nunca fui dócil al destino imperial. En su momento devolví la medalla de miembro del imperio a la reina.
 La guerra de Vietnam generó conciencia política, y yo no fui la excepción.

.De todos modos es cierto que las cosas vistas desde fuera del imperio se presentan más brutales, pero mas claras. A pesar de que éramos hijos de la clase baja, que arrastrábamos los estigmas de la segunda guerra, yo casi no tuve noticias de lo que sucedía en países como el suyo.


-Bueno, John, lamento que la vida no nos haya permitido, allá abajo, aunque sea cambiar un par de palabras.Vea, yo por supuesto que los conocía, su grupo musical era muy popular en todo el mundo, pero su estilo provocador no me llamó mucho la atención.
Yo estaba viviendo en España cuando ustedes fueron allí, apenas recuerdo algún comentario de desagrado de mi mujer... ¡Ah, las mujeres! La suya es brava,¿No John?

- Si,es muy inteligente. La culparon por la separación del grupo, pero en aquel entonces yo tenía inquietudes que  no pude compartir con los otros tres. Solo con ella podía hablar de filosofía o política. Además estuve muy enamorado.
 Fueron momentos bastante amargos, descreí de todo, sobre todo de esa gigantesca mochila de popularidad que me devolvía la gente.
 Los que hasta hacía tiempo eran mis ídolos se desplomaban sin remedio. La historia de la India resultó una tremenda estafa. El intento de construir una inmensa empresa no capitalista para generar arte en absoluta libertad fue una catástrofe. Mis tres colegas no me entendían.
 Pero ahí estaba ella, con serenidad e inteligencia, era un bálsamo para mi alma torturada.
Adherí al Maoismo, descubrí el rostro ensangrentado, ya no de un imperio (que en esa época ya era historia), sino de la mismísima maquinaria trituradora, de la cual yo sin saberlo tambien formé parte.

Y ahí si que el establishment se volvió contra mí.
Fuí perseguido por el FBI.
Que un grupo de adolescentes se deje flequillo y adopte actitudes contraculturales no deja de ser algo ya contemplado, sobre todo si se venden discos y merchandising.
Que tome drogas y lo haga público, se puede tolerar.
Pero cuestionar directamente al sistema, aun sin claridad, siendo tan famoso, es para ellos inadmisible.

Gracias a ella pude parar. En mis últimos cinco años tuve lo que nunca en la vida: paz y tranquilidad.
La vida familiar era algo que yo prácticamente no conocía.En todo este camino estuvo ella, y se lo agradezco.
 Pero ya era tarde. Lo que había hecho era imperdonable...


Y aquí estoy,-¿y usted Juan?, parece que también tuvo mujeres de carácter...
-Es cierto, mi primera mujer era encantadora, yo en aquel entonces casi no tenía vida pública. Fueron momentos felices, pero ella era  muy joven, demasiado joven. Y así, joven se fue.
 De la última prefiero no hablar.Afortunadamente ella tampoco.

Pero la del medio,¡Ah, que mujer!
Me fascinaba esa inteligencia visceral, que provenía de las emociones. No se olvide, John, de que soy un militar, y pienso todo en términos  estratégicos. Yo nunca voy  a meterme en un pozo sin saber antes cómo voy a salir.
 Pero ella tenía esa potencia intelectual que permite transformar la energía en actos sin dilación. Formábamos un equipo casi perfecto. Una sola vez no estuvimos de acuerdo. Y lamentablemente después tuve que reconocer que tuvo razón.

Lamenté profundamente su muerte. Quedé muy solo, a partir de allí, ya no fui el mismo.
Ahora ella se ha aficionado mucho a Sartre, casualmente ahí están los dos, discutiendo un pasaje de: "Jean Genet, comédien et martyr", que le impresionó mucho.Claro, como acá se tiene más tiempo.


En algún sentido, lo que yo hice también fue un pecado mortal. En mi país, todos cumplían sin chistar su papel en la comedia. Hasta los izquierdistas desarrollaban una función importante, discutiendo abstracciones, sin que nada cambie.
Eso lo explicó Chesterton, y también Lampedusa: se puede seguir en la misma calesita pendular toda la vida.
No hicieron falta exhortaciones grandielocuentes al sentido de la historia, ni hacer correr ríos de sangre. Con mostrar a los invisibles, e invitarlos a la mesa, fue suficiente para desatar las iras de lo establecido. Ahí me saltaron todos al cuello.
¡Hasta los que lloraban viendo al Potemkin, no soportaban el asco de estar frente a un cabecita negra!
 Y sí, tengo que reconocer, como dijo aquel gordito, que me transformé por eso, en un hecho maldito.

-Personificar algún cambio es peligroso...-Dijo/pensó John.
-Mire John-repuso Don Juan,
-Usted puede transitar por allá abajo siguiendo el camino establecido.
Hacer lo que ya hicieron otros, incluso ser el mejor, y va estar tranquilito, no va tener mayores problemas. Pero este entramado de la realidad va a quedar intacto.
Y lo archivarán despues con un número estadístico.

Ahora, si usted hace saltar los tapones, probablemente cuando venga para acá lo despidan multitudes.
Cómo a usted, como a mí.
Como al que esperamos.


-¡Don Juan, me parece que es él.
 Ese morocho de rojo con boina, que se acerca!

-¡Querido amigo, que placer por fin estrechar su mano!

plegarias y eternidades

Acceder a la inmortalidad no debe ser fácil.
¿Cómo hizo Spinetta para intuir-describir en forma tan precisa y certera el proceso de desencarnamiento como lo expuesto en "Barro,tal vez"?.

Canción muy rara, es una chacarera muy estilizada, estirada y deformada hasta arrancarle el límite de sus posibilidades. justo antes de que deje de ser una chacarera.
Y si bien fue grabada en medio de la madurez de su etapa solista, parece que fue compuesta durante su prinera adolescencia, lo que a todas luces impresiona tan prodigioso como un adolescente Homero Expósito escribiendo "Naranjo en flor".

¿Cómo hacen algunos adolescentes, y éste en particular, para acceder a visiones tan profundas y existenciales que, supone uno, corresponderían a etapas de la vida con mayor acerbo vivencial?
¿Tiene a veces  la "Ars poetica " una puerta secreta que abre a la adolescencia?

De todas formas qué mejor manera de representar a un adolescente que pensar en esa imagen cantante de Spinetta.
Cantante y tocante, y escribiente.
Qué otra cosa puede describir al Flaco que su adolescencia. Su curiosidad que lo llevó y nos llevó a Castañeda, a Artaud, a  Foucault...
Porque los adolescentes lo somos para siempre, y en el caso de Spinetta ni la muerte le supo birlar esa condición.

La adolescencia perpetua del Flaco remite a la otra, a la nuestra.
¿Es que a alguien no lo agarró el Flaco en la adolescencia o cerca de ella?

Solo un recuerdo de la mía:
En la pista de patinaje de GEBA, en 1976, recital para muy pocos, presentaba "A 18 minutos del sol".
Sube al escenario de pronto, y con esa voz finita, un poco ridícula cuando hablaba y de resonancias discepolianas, dice que hay que empezar pronto el recital, porque ni él ni nosotros estábamos allí para hacer "tontadas".
Claro, lo que siguió fue maravilloso. Fue tranquilo. Igual que su muerte.
Igual que su vida, que bien podría haber terminado como Tanguito. como Prodan., Miguel Abuelo o tanto rocker inmolado.

Pero Spinetta no. Muere tranquilo, sin violencia.
Es como un atardecer.
Quizás lo que perdimos no lo perdimos del todo.
Quizás nuestra adolescencia sigue ahí, como ese viejo amor.
Dando vueltas.


Flaco Spinetta
In memorian

En River, los ´90 no terminaron

Una de las impresiones más generalizadas de las últimas décadas fue seguramente la de la impotencia.

Años y más años de excusas, nada se podía. Todo iba cada vez peor y sentíamos la caída libre.

Por supuesto, cada tanto alguien se preguntaba cómo era posible que no solo no se pudiera nada, sino que además este sentimiento estaba naturalizado. Uno podía mirar, con cierto estupor, a gentes bienpensantes e irreprochables, arguyendo barrocas justificaciones para horrorosas medidas de ajuste, quita de salarios, hiperinflaciones, represiones sanguinarias y demás calamidades que nos cayeron como si fuera un chaparrón, o un número u otro en la lotería.

Pero sin embargo, no todos se mojaban con el aguacero. Algunos la pasaban fantástico, y amasaron inmensas fortunas. Pero era así, era natural que esto sucediera de esta manera.

Claro, habia quienes hacían negocios, y a quienes hacen negocios, una vez establecidas las condiciones más ventajosas para el negocio conviene que todo quede como esta. 

Y que los perjudicados asuman como propios los intereses que en realidad los mantienen a ellos en la adversidad.

De Goebells para acá esto por conocido no deja de ser eficaz.

Muy bien explicado y hasta el cansancio por Jauretche en: " El Medio Pelo en la Sociedad Argentina".

Bueno, y pasó lo que pasó.

River, no se si acuerdan era un equipo grande, de  los más grandes, que competía con el otro grande cabeza a cabeza por la grandeza máxima.

A veces uno, otras veces el otro pasaban rachas buenas o malas, pero siempre estaban ahi, peleandola de igual a igual.

¿Que pasó después, digamos después de la racha ganadora de fines de los ´90?

Y, parece los muchachos hicieron negocios, muchos negocios, y solo negocios.

¿Alguien recuerda los números y las cifras de todos los jugadores vendidos por River en los últimos 20 años?, por poner un período temporal arbitrario nomas. Haga el lector solamente un ejercicio de memoria, seguro acudirán un par de nombres y algunas cifras. 

Los números son escalofriantes.

¿Cómo es posible que un club así quiebre? 

La decadencia deportiva se explica fácil, porque lo que se compraba siempre era peor que lo que se vendía, pero,¿ y el quiebre económico?.

Claro, es cierto que todo lo no prohibido esta permitido. Por lo tanto, vender un jugador a un intermediario por muchísimo menos de lo que éste lo va a vender al exterior es un actividad que además de lucrativa (al menos para el intermediario) es legal. Todos los que acusan con abogados y juicios son puro fuegos de artificios. Si los directivos de sucesivas administraciones son o se hacen es una disquisición exclusivamente académica: las consecuencias son exactamente las mismas.

En otras palabras: todos los muchachos hacen negocios, a veces se extralimitan, eso hay que admitirlo, y ya van un par de muertos, pero ya se sabe que si el comercio queda liberado, no actúa la mano invisible del mercado sino que entran a tallar prácticas mafiosas (o corporativas, que viene a ser más o menos lo mismo, pero elegante) .

Quienes sostienen que los desmanes del partido con Belgrano de Córdoba en el Monumental fueron producto de la barra brava, se equivocan. Son los mismos tarados que decían que estaba bien vender a Aimar, Saviola etc. Que era lo natural, que no había más remedio.

Los desmanes los protagoniza todo el estadio.

 Algunos solo con puteadas, otros dan rienda suelta a la bronca y la ponen en acto. 

Muchos de los que rompían negocios eran muchachos de la San Martín, rubiecitos, a los que usted invitaría a su cumpleaños. Esos a los que uno ve tranquilitos en todos los partidos.

Porque nadie podía hacer nada, ni siquiera un empate, mezquindad de goles alucinante. 

Un presidente hipócrita, que no va a los partidos. 

Un técnico mediocre (y barato, no se puede gastar en buenos directores técnicos porque no los podés vender a Europa), que llora por televisión.

El pueblo de River queda sin representación posible. El fútbol es pura representación, el hincha no juega ni decide, solo mira, y en algunos casos alienta.

Si 50000 personas tienen que actuar porque no hay ninguna instancia que los represente no queda otra que lo   que pasó.

Bueno, ocurrió el descenso, que cómo todo el mundo sabe era inevitable y por sobre todas las cosa natural.

Ahora, a los jugadores se los llevan de chiquitos y en lote. 

Ya no nos queda ni siquiera el gusto de verlos debutar en primera, por unos poquísimos meses. Empresarios cada vez más poderosos, son enfocados por la tele de cable, como si se tratara del shogún de algún imperio oriental.

Pero bueno, se sabe que no se puede hacer nada, esto es así, y date por conforme porque puede ser peor.

Va a ser peor.

Bueno, ahora espero que Brown de Puerto Madryn no nos haga partido.

Buenas Noches,